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Reiseblog, kein Pop, Tel Aviv 06

So 14.11.10, 17 Uhr

Als gestern am vorletzten Tag (aber schon zur Abschlussparty unseres Festivals) eine Balkan-Brassband aufspielt, hüpfen sofort alle und tanzen. Irgendwie habe ich mir vorgestellt, dieselbe Band würde auf einer Premierenparty in Deutschland aufspielen, ob dann auch alle hüpfen würden, sofort, oder ob erst einmal Skepsis herrschte, ob diese Band denn auch gut ist. Hier gilt es erst mal: Im Zweifelsfall für die Auftretenden, die sind bestimmt grossartig. Sicherlich eine Lebenseinstellung, die gesünder ist. Und an Kolpert kann man das dann schon auch ablesen: Wenn dieses Stück in Deutschland gezeigt wird, versuchen sich einige Verwegenen nach zehn Minuten an einem ersten strategischen Lacher, der, wenn er akzeptiert wird, möglicherweise dazu führen kann, dass man in Erwägung zieht, es könne sich um eine Komödie halten. Das israelische Publikum geht mit der festen Überzeugung in ein solches Stück, es werde nun bestimmt unterhalten werden, und das ist natürlich eine gute Voraussetzung für Komödie. In der Diskussion nach der prima Inszenierung wird der britische Humor mit dem jüdischen verglichen, und einer wirft nach dem Gespräch ein, es könne sich an Sabbat ja eigentlich nicht um jüdischen Humor handeln, er selber halte diese Bemerkung für britisch. Später hebräischer Hip Hop eines völlig Verrückten DJs in einem Bar-Restaurant mit grandiosem Essen, wie hier überhaupt das Essen fantastisch ist.

Heute dann noch mal heisser als in den letzten Tagen, selbst die Tel Aviver stöhnen, und ich habe Sonnencreme gekauft. Hundert bewaffnete Soldaten an einem Einkaufszentrum. Viele rauchen, und die Passanten schimpfen, man käme ja nicht durch. Merkwürdige Freude, als mir eine Kellnerin nicht sofort die englische Speisekarte bringt - sondern die hebräische. Die ich aber schlussendlich auch nicht lesen kann.

Das Goethe-Institut hatte heute für mich einen Besuch in der Löwenstein-Schauspielschule arrangiert. Diese Schule liegt inmitten eines Viertels, in dem vornehmlich Juden aus arabischen Ländern wohnen, Immigranten inmitten eines ärmlichen Viertels und mittendrin eine Schauspielschule, die ihr Umfeld zum Teil ihres Lehrkonzeptes gemacht haben: Die StudentInnen sind dazu angehalten, Theaterprojekte mit den Bewohnern des Viertels zu realisieren, also werden Kindertheatergruppen gegründet, mit Jugendlichen Theater gespielt, oder die StudentInnen schreiben die Lebensgeschichten der Nachbarn auf und versuchen daraus Stücke zu bauen. Die Atmosphäre auf dem kleinen Hof, dem Campus wenn man so will, ist faszinierend familiär, ernst und humorvoll, und die dortigen Begegnungen (vor allem mit dem Gründer und Leiter der Schule, Yoram Loewenstien) gehören ganz sicher zu dem faszinierendstem Erlebnis meiner bisherigen Woche in Israel. Im März wird an dieser Schule „Die Tauben“ zu sehen sein, und das dürfte wohl die mit Abstand ungewöhnlichste Sache sein, die diesem Stück bislang widerfahren ist.

Gestern beschäftigte mich die Frage, ob man, wenn man denn nun schon mal hier ist, vor sich selber die Verpflichtung hat, stetig die Stadt zu erkunden, oder man eben auch mal, wenn zwei Stunden frei sind, im Hotelzimmer sitzen und gar nichts machen kann. Die Antwort, die ich mir auf diese Frage gegeben habe, war zum Glück: Ja, man kann.

< Hier > die Homepage erwähnter Schauspielschule

 

Reiseblog, kein Pop, Tel Aviv 05

Fr 12.11.10, 17 Uhr (aber später veröffentlicht, Loginproblemedingsda)

Man kann ja auf zwei Arten das Strassenleben einer Stadt versuchen einzufangen: Man läuft durch die Strassen, oder man setzt sich irgendwohin und lässt die Stadt vorüber ziehen. Beides mal ist ja sozusagen eine Auswahl getroffen: Das eine mal sieht man alles, wo man hingeht, das andere mal sieht man alles, was vorbei kommt. Heute eher stationär, sozusagen.

Zwei Amerikaner laufen durch die Strasse mit je einer Flasche Bier. Jemand von einer Bank ruft Ihnen zu: „Don‘t drink and walk“, und irgendwie möchte man hier Recht geben: Das laufende Getrinke hatte etwas merkwürdig Distanzloses. Zumal die beiden auf den humorigen Einwurf unfassbar humorlos reagierten.

Einige Minuten später setzt sich ein Kind auf die Strasse und streikt: Ich mache den ganzen Mist nicht mehr mit und setze mich nun hierhin und weine. Danke schön. So sehr dies, wenn man ein Elternteil ist, unfassbar stressend ist, kann man die Kinder, die dem Wahn trotzen manchmal auch sehr gut verstehen, und manches mal denkt man natürlich auch als Erwachsener, ich mache den ganzen Mist nicht mehr mit und setzte mich jetzt hier hin und weine.

Inzwischen hält uns das Festival hier ganz schön in seiner Hand, aber deswegen sind wir schliesslich hier, und zudem kristallisiert sich in den offiziellen und inoffiziellen Gesprächen allmählich eine Sensibilität heraus, in welchen Richtungen man auf Bahnen kommt, die für alle Seiten interessant ist. Heute hat man zum Beispiel fest gestellt, dass die Frage, wer von uns deutschen Gästen im Stadttheater und wer eher im freien Bereich arbeitet, für Menschen die in Israel Theater machen, nicht gerade von Belang ist, während uns im Gegenzug noch überhaupt niemand begegnet ist, der uns erzählt hätte, er arbeite im hiesigen Stadt- oder Staatstheater, und selbst die Taxifahrer wissen, wo das Tmu-Na Theater ist.

Heute Abend sehe ich also mein eigenes Stück, „Herr Kolpert“, und obgleich ich inzwischen absurde 25 verschiedene Produktionen davon gesehen habe, freue ich mich wie ein Honigkuchenpferd. Dadurch, dass ich den Kolpert inzwischen so oft erleben durfte und auswendig kenne, habe ich das verblüffende Glück, dem Stück nahezu Wort für Wort folgen zu können, obwohl ich kein Wort verstehe. Das ist und bleibt ein groteskes Spracherlebnis, für das ich unendlich dankbar bin. In ein paar Sätzen habe ich mir auch das Hebräische erklären lassen, und die Tatsache, dass die Grammatik hier potentiell schnellere Sätze zulässt, ist immer ein gutes Zeichen, dass das eine Sprache ist, die für Komödie toll ist.

 

Reiseblog, kein Pop, Tel Aviv 04

Do 11.11.10, 13 Uhr

Der gestrige, erste Festivaltag führt uns erst in das hiesige Goethe-Institut, wo es Wein und Weinblätter und eine kurze Rede gibt und sich die ersten Begegnungen zwischen zum Beispiel den hiesigen Theaterleuten, welche an der „deutschen Saison“ des Tmu Na-Theaters teil haben und uns Gästen aus Deutschland ergeben, und wo man die Leute des Instituts, mit denen man teils sehr viele Mails hin und her geschickt hat, zum ersten Mal vor sich hat, bevor es dann in das Theater geht. Ein Theaterraum der freien Szene, wie es ihn wohl in vielen Städten auf der Welt gibt, drei Spielstätten, schwarze Wände und eine Menge wunderbarer Menschen, die in diesen Räumen arbeiten, und hier wird das das Festival flankierende Buch vorgestellt, in dem acht deutsche Stücke auf hebräisch abgedruckt sind. Eine szenische Lesung von „Der Messingkauf“ ein Brecht-Fragment, dessen Ankündigung im Programm des Festivals mit einem Foto aus dem Archiv des Berliner Ensembles bebildert wird, auf dem man in grossen Lettern die Frage liest „Was ist Verfremdung?“, und diese Lesung soll den Grundstein für den theatertheoretischen Kontext des Festivals legen. Es ist natürlich nicht unbedingt leicht einer hebräischen Brechtlesung zu folgen, aber allein die Tatsache, dass man ihr beiwohnt, ist auf angenehme Weise absurd genug, um sie zu mögen. Danach dann Gesine Danckwarts „Über all in der Badewanne wo nicht Wasser ist“, dessen Hauptdarstellerin uns als „die Grand Old Lady der freien Szene Tel Avivs“ angekündigt wird, und allein, dass die freie Szene Tel Avivs eine Grand Old Lady hervor bringt, erzählt natürlich einiges über die hiesige Theaterszene, und die Tatsache, dass dieser Dame applaudiert wird, wenn sie nur auf die Bühne kommt, hat eine charmante Würde. Es fällt mir schwer, den Abend wirklich einzuschätzen, da ich den Text vorher nicht kannte, aber es gibt ja eine innere Energie einer Theatervereinbarung, die es ermöglicht, ohne ein Wort zu verstehen, das Gesehen angemessen zu verfolgen und zu würdigen, und auf eine nicht wirklich beschreibbare Weise mochte ich den Abend, und Gesine schien richtig glücklich.

Einer der Schauspieler, im zweiten Job Reiseführer, hat uns dann heute auf einen dreistündigen Fussmarsch die Stadt gezeigt, und Eser, so heisst er, genoss es auch, sich und uns zu zeigen, und seine Stadtführung führt uns in sagenhaft chaotische Hinterhöfe hinter Spielwarenläden, in die man definitiv nicht kommen würde, wenn man nicht mit Eser eine Stadtführung machen würde. Er erklärt uns einige historische Stätten und stellt uns Strassenhändlern und Passanten vor, und was er uns schlussendlich von der Stadt zeigt, sind seine Menschen. Müde und verschwitzt dann Mittagessen „in the best Hummus-Place in Tel Aviv“, eine winzige Bar, an der die Leute Schlange stehen und auf einen Tisch warten, und hier gab es nur Hummus in einigen Abwandlungen und Wasser oder Limo. Dort wird sonst nichts serviert, kein Tee, kein Kaffee, und wenn der Hummus alles ist, so bekommen wir es erklärt, machen sie die Bar dicht, und es geht erst am nächsten Tag weiter. Die Kellner schreien herum, obgleich der Raum, wenn‘s hoch kommt, 18 Quadratmeter gross ist. 

Fotos von verletzten Katzen. Müde nun.

 

Reiseblog, kein Pop, Tel Aviv 03

Mi 10.11.10, 12:30 Uhr

Baustellen und Katzen allerorten in dieser Stadt.

Ein Strassenhändler fragt mich auf englisch, ob ich ein Aquarium oder zumindest einen Goldfisch kaufen möchte. Das kam mir doch recht unpraktisch vor, und es wäre sicherlich auch nicht fair gegenüber dem Goldfisch gewesen, den ich ja wohl während des Festivals im Hotel und bei meiner Abreise in Tel Aviv hätte lassen müssen. Schon mal nicht gekauft also: Parfum und Goldfisch.

An Eingängen zu Geschäften und Banken überprüfen Sicherheitsbeamte Kleidung und Taschen nach Sprengstoffrückständen. Dieses 10sekündige Procedere scheint in den Alltag eingegangen wie bei Rot stehen zu bleiben, aber ich habe trotzdem erst einmal nicht verstanden, was der Mann von mir wollte, und zu der etwas merkwürdigen Situation kam hinzu, dass mein Gegenüber auf englisch die These aufstellte, ich hätte im direkt daneben gelegenen Kaffee meine Tasche vergessen, was ja nett von ihm war, hätte ich sie dort tatsächlich liegen lassen, aber ich hatte gar keine Tasche dabei, und so verstand ich weder die möglichen Sprengstoffrückstände noch die potentielle Tasche. Der Mann war jedenfalls ausserordentlich freundlich, wie man überhaupt sagen muss, dass eine verbindliche, oft humorvolle Freundlichkeit hier die allgemeine, sehr angenehme Umgangsform zu sein scheint. 

Im Gewühl eines Strassenmarktes gruppierten sich einige Menschen um einen Mann mit seinem Bodyguard. Offenbar ein israelischer Popstar oder Seriendarsteller, der sich Babys reichen liess und sie gekonnt für die Kamera hin und her schaukelte. Sogar das Fernsehen war da und unzählige Handykameras. Und plötzlich stand ich am Meer. Milchkaffee in einer Strandbar, unadäquat gekleidet, Winterschuhe, ich habe keine anderen dabei.

 

Reiseblog, kein Pop, Tel Aviv 02

Di 09.11.10, 21:36 Uhr

Fussmarsch durch die Stadt, offenbar sind wir mindestens im Randgebiet des Bauhaus-Viertels oder mittendrin untergebracht. Ein hupende Stadt, unweigerlich fällt einem das blöde Wort vibrierend ein. Städte am Meer haben ungeachtet ihrer Grösse eine urbane Logik, die es einem ermöglicht, intuitiv Wege zurück zu finden. Das ist angesichts einiger Strassen, die tatsächlich nur hebräisch beschildert sind, auch ganz gut so. Überraschend hipp scheint hier das Fahrrad zu sein, waghalsige Beschleunigungs- und Abbremsmanöver auf den abwechselnd breiten, dann wieder schmalen Bürgersteigen, geben einem, wenn man sich unerschrocken zeigt, das Gefühl, ein geübter Tel-Aviv-Besucher zu sein, und der absolute Schrei scheinen schmale, wendige Elektroroller zu sein, die von Menschen gefahren werden, die man, wenn man in einem Strassencafé einkehrt, mehrfach sieht, was bei mir erneut ein blödes Wort zu Beschreibung der Mountainbike- und Elektrorollerfahrer hervor rief: Cruisen. Auf Bänken sitzen Jugendliche und rauchen, cruisen, auch sie, immobil.

Ein grosser Umschlag vom Goethe-Institut, in dem das Wochenprogramm, die Ankunftszeiten von Festivalbesuchern und alles mögliche aufgelistet ist, lag im Hotel bereit, und die vielen Zettel liegen nun als listige Leitfäden auf engem Hotelschreibtisch herum, und man ist, ich bin auf klare Weise unendlich dankbar, dass so etwas hier organisiert wird: Morgen gibt es also einen grossen Empfang der Festivalteilnehmer, und wir werden viel Theater sehen und viel darüber reden, und es ist, je öfter ich darüber nachdenke, grossartig und erstaunlich, dass dies alles in Israel ist.

Auf irgendeine Weise hat diese Stadt auch den Mann aufgesaugt, der sein modelliertes Herz in Pullover und Klebeband eingewickelt hat, der aber wohl keinen Elektroroller fährt.

Ich habe meine Tasche ausgepackt und festgestellt, dass ich extrem wenig Socken dabei habe, und als ich ein neues T-Shirt in den Schrank lege, stelle ich mir die komische Frage, ob ich das morgen anziehe: „Welcome to Pram Town“ steht auf dem Shirt, es ist von Darren Hayman, jenem wunderbaren Songschreiber, der eine Platte über dieses Pram Town, namentlich Harlow Town, gemacht hat, eine merkwürdige Modellstadt vor den Toren Londons, welche von urbanen Denkern erst gedacht und dann gebaut wurde. Was bedeutet eigentlich Pram Town? Mir ging die ganze Zeit dieses „Welcome to Pram Town“ meines Shirts, das Darren Hayman selber versendet, im Kopf rum, als ich durch Tel Aviv lief, wie ein  unakkustischer Ohrwurm.

Wenn ich Facebook öffne, wird am rechten Bildschirmrand für Clubs in Tel Aviv geworben, und hätte ich „Orte“ installiert, auf dem Handy, würde mir womöglich auch die Himmelsrichtung angezeigt oder der nächste Taxistand. Vielleicht eine elektronische Umsetzung für intuitives Zurückfinden oder vielmehr Hinfinden - auch ohne Meer.

 

Reiseblog, kein Pop, Tel Aviv 01

Di 09.11.10, 18 Uhr

So früh muss man dann doch nicht am Flughafen sein. Nur eine Person war noch früher als ich, der trank eine mitgebrachte Flasche Weisswein und frickelte an einem Computer. Dieser Mensch war höchst merkwürdig aber auf schrullige Weise sehr sympathisch. Am Security-Check des Handgepäcks förderte der verblüffte Beamte zwei Pullover zutage, die mit dickem Klebeband zu Handball-grossen Ballen zusammen geschnürt waren. Der Mann weigerte sich, diese zu entwirren, aber der Beamte insistierte, und ich schnappte den Satz auf „Da ist meine Kunst drin.“ - wobei die Ballen vielleicht das grössere Kunstwerk waren, zumal er dann also die Klebebänder abreissen musste und aus dem ersten Ballen ein aus Ton gebranntes und bemaltes Herz auswickelte, für dessen Untersuchung der Beamte Handschuhe anzog. 

Im Duty Free Shop erwägte ich dann ernsthaft, mir ein Parfum zu kaufen und musste mir eingestehen, dass Duty Free Shops wohl der einzige Ort sind, an dem ich mir ein Parfum kaufen würde, und aufgrund dessen kaufte ich kein Parfum. Im Flugzeug „Salt“ mit Angelina Jolie, die zu meiner Überraschung in diesem Film mit August Diehl verheiratet ist. Ein Doppelagentengefüge als eine einzige Verfolgungsjagd, das mit schlechten Kopfhörern und hebräischen Untertiteln äussert unverständlich daher kam

Tel Aviv. Der Taxifahrer erklärte uns, dass er sich für sexsüchtig hält. Die Fahrten von Flughäfen in Innenstädte gleichen sich auf verblüffende Art weltweit: Industrieansiedlungen, Möbel- und Autoläden sowie Baumärkte, schliesslich Wohnhochhäuser, Stau, bis es dann immer urbaner und individueller wird.

Absurdes Fliegen, immer wieder. Es kommt einem auch immer wieder der Gedanke, dass das Fliegen vielleicht auch eine Lüge ist. Truman-Show. Der denkt jetzt, er sei wirklich in Tel Aviv, der Depp. Scheint aber auch zu stimmen.